Tanger est la ville où j'ai passé les huit premières années de ma vie. Pour beaucoup, elle est un mythe, une réputation, des légendes et des images d'Épinal teintées de fantasmes orientalistes. Pour moi, elle a longtemps été un mélange de mémoire et d'oubli, d'images fugitives, de sentiments restés là-bas.

À Tanger, il y a le Chergui, un vent qui ne semble appartenir qu’à cette ville. C'est lui qui, si régulièrement assomme la ville et alourdit son ciel, pourtant si réputé, de sable et de poussières. Le Chergui était là bien avant la ville et y sera bien après. Lui, il se moque des fantômes, des mythes, des fantasmes, du quotidien… et des photographes.